Un cachito de personalidad

Columna
enmarihuanada

 

Por: Héctor
Abad Faciolince | 14 Marzo 2009 – Elespectador.com

 

Acabo de
fumarme un puchito de marihuana. Los miles y miles de libros de mi biblioteca,
de todos los colores, están bailando conmigo.

 

Es como si
los hubiera leído a todos y me saludan de lejos, moviendo las páginas como
viejos amigos. No sé por qué, miro a mi novia y se me parece a Nefertiti; casi
nunca la había visto tan bonita. Yo sé que los libros no bailan y que mi novia
no es Nefertiti; pero verlos bailar y verla como Nefertiti es una experiencia
bonita. Irreal, pero bonita.

 

Daniel
Pacheco, columnista de este periódico que valientemente se declara consumidor
de drogas, nos está invitando, antes de que prohíban la dosis personal, a que
hagamos una manifestación portando “una dosis de personalidad”. Yo espero poder
asistir y pienso llevar una soga. Es la soga con la que podría ahorcarme, pero
con la que espero no tenerme que matar. Quiero tenerla a mano, por si me da la
gana, nada más. Porque ni Uribe ni Uribito, ni Palacio ni Palacito, me lo
pueden impedir.

 

Prohibir el
porte y el consumo personal de marihuana o de cocaína, para que no haya
drogados, será tan eficaz como prohibir las cuerdas y el matarratas para que no
haya suicidas. Si uno se quiere matar y no encuentra cuerdas, se busca un
precipicio o se cuelga de un bejuco. Lo que defendemos quienes defendemos la
dosis personal es la libertad. La libertad, incluso, para jodernos la vida, si
la vida nos jode y nos la queremos joder.

 

 Hacía años que no me fumaba un porrito de
marihuana. Me la consiguió un amigo; empacada al vacío, punto rojo de la Sierra
Nevada de Santa Marta. De lo mejor del mundo. En Ámsterdam la venden carísima.
Tengo sed; tengo los ojos rojos. Acabo de poner las Variaciones Goldberg, de
Bach, tocadas por Glenn Gould. Siempre me ha parecido, estando sobrio, que es
una música celestial. Ahora, con el efecto del punto rojo, me parece que he
llegado a un paraíso musical superior.

 

Cojo un
viejo libro que me estaba saludando mucho. Es de un autor inglés consumidor de
opio. Dice algo muy interesante. Dice que cuando uno consume opio comprende que
“lo único real es el dolor”. No voy a probar nunca el opio; no debo. He
estudiado y sé que produce una adicción irrefrenable. Si no la produjera,
probaría también opio, pero la educación me dice que no lo debo hacer.

 

No fumo
tabaco, por el cáncer. Si Uribe y Uribito prohibieran por completo el
cigarrillo, me pararía frente al Palacio (y frente al Palacito) a fumarme un
Pielroja, dos Pielrojas, cien Pielrojas. Dice Nefertiti que ella no confía en
aquellos que no se toman ni un trago. Algún demonio muy hondo tendrán que
ocultar. Si Uribe y Uribito prohibieran el alcohol (con lo que les gusta), me
conseguiría una botella de ron de contrabando y me haría encanar.

 

Cuando
prohíban la dosis personal, por la pica, me voy a parar a fumar marihuana en la
puerta de la Catedral. Para que me lleven, obligado, donde un policía y donde
un psiquiatra. Le mostraré al psiquiatra todos los libros que he leído, todos
los libros que he escrito, toda la música que he oído y todos los cuadros que
he visto con la percepción exacerbada por la droga. Y si quieren, que me
encanen. Si me encanan, llevaré una cuerda. Si me quitan la cuerda, llevaré los
cordones de los zapatos. Si me quitan los zapatos, dejaré de respirar. Para qué
respirar donde no hay libertad.

 

Creo que ya
se me pasó el efecto. No creo que me haya hecho ningún daño. El que se sienta
dañado por mí, que arroje la primera piedra. Adiós, me voy p’al cuarto a dormir
con Nefertiti. Bien comprendo la envidia que les da.



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